Como la arena seca.

Ese cuadro inacabado, a fuerza de mirarlo todos los días de trabajo, a veces de soslayo, le van creciendo ideas como si de una planta se tratara, un crecimiento lento, con sus ramificaciones y todo.
Por fin un día, a estas botas viejas le crecen unas tíbias de esas que andan enterradas por las cunetas de España, y el cuadro inacabado que en su día fue, termina su camino; pero todavía tiene fuerzas y germina una poesía como esta:

Tristes legados de los antepasados

 de las cunetas

De las cunetas perdidas en la memoria 

de alguna vieja

De alguna vieja herida que ya no sangra 

porque está seca

Seca como la arena que se entremezcla 

con tu osamenta.

                                                        

Morir en Madrid.

 Morir en Madrid, de un tiempo a esta parte, viene siendo de lo mas normal.
¡Somos una gran ciudad! y estas cosas ocurren todos los días, sobre todo
cuando te desaucian.

Memoria del tiempo.

El tiempo en si mismo no tiene memoria, pero la mayoría de las veces somos nosotros los que le prestamos la nuestra a él. La memoria colectiva que tiene su recorrido a lo largo del tiempo se viene desarrollando hoy  a través de la historia y aún antes cuando la escritura no existía, la contaban nuestros ancestros a través de los cuentos y las leyendas. Los mitos que hoy día persisten nos remontan al principio de nuestra memoria colectiva, y  antes de ese principio también existiamos, pero no eramos conscientes de ello.
Es tan largo el tiempo que no se sabe ni donde empieza ni donde acaba, o si, si tenemos en cuenta la moderna, ya casi antigüa, teoría cósmica del Big-Bang, donde comienza en el mismo instante en que la singularidad explosiona creando un universo de materia que ocupa un espacio y que se va agrandando con el paso del tiempo.
Nuestra memoria personal a veces se solapa en el tiempo y no sabemos si una cosa nos pasó antes o despues que otra, o recordamos cosas que en realidad nunca ocurrieron, pero que asimilamos como si nos hubieran pasado de verdad, o bien guardamos imágenes fijas, de nuestra infancia, que no se nos van de la cabeza por mucho tiempo que haya pasado, o un olor nos devuelve a un pasado remoto donde todo era maravilloso y  todo estaba por hacer.
Hay quien la pierde poco a poco y para siempre, la memoria se va disolviendo como un azucarillo en una taza de café hasta que no queda nada de la persona en la que habitó y que la utilizó de la manera más natural sin darse cuenta de la herramienta tan prodigiosa que tuvo en su cabeza.
.

 El paso del tiempo se va trenzando y aplastando allá al fondo, creando una maraña de historias, imágenes y sucesos y nosotros vamos caminando sobre ese tejido de la memoria sin saber cuando acabará finalmente.

El mundo salvaje de Jeremias Jonh.

Jeremias pugnando por salir de su mundo infernal

Hermano pequeño de viento cósmico, comparten incluso el mismo personaje volandero pero esta vez caminante sobre un mundo escabroso y convulso, lleno de erupciones que obligan a Jeremías a intentar escapar por la escalera mágica hacia ninguna parte.

¡NO!

No quiero ser partícipe de esta boragine de desesperanza.
No quiero que me aplasten la esperanza de ser alguien.
No quiero que capitales anónimos arruinen mi vida.
No quiero que los golfos queden impunes.
No quiero esta justícia tan lenta.
No quiero un gobierno que me engañe.
No quiero palabras que no dicen nada.
No quiero argumentos retóricos que solo sirven para enmascarar la verdad.
No quiero que me traten con paternalismo.
No quiero trato de favor.
No quiero "que hay de lo mio".
No quiero corrupción  en mi país.
No quiero paraisos fiscales.
No quiero celda sin su ladrón de guante blanco.
No quiero perder la seguridad social.
No quiero enseñanza privada para todos.
No quiero volver al siglo IXX.
No quiero que el poder político salga del gobierno que hemos elegido.
No quiero dejar de pintar.
No quiero tener que cortar cabezas.
No quiero soportar a los jetas de piedra.
No quiero directores de banco que obliguen a sus empleados a engañar a viejos.
No quiero preferentes.
No quiero gente en la calle y pisos vacios.
No quiero pagar toda mi vida por un piso que no tengo.
No quiero bancos que despues de desauciar a sus inquilinos, no pagan el IBI al ayuntamiento.
No quiero que insulten a mi inteligencia.

Desnudo II. Mujer tumbada.

LLORA POR NOSOTROS

Llora por nosotros, los que no tenemos para llegar a fin de mes, los desauciados que vivimos en la calle, los que somos victimas de los avariciosos y los golfos, los que tenemos que comer de la caridad, los que nos tragamos la vergüenza de pedir por nuestra necesidad,  los que nos bajan los sueldos mientras tenemos que trabajar más horas, los que tenemos que soportar los telediarios todos los días, los que aguantamos la pesada carga de nuestros ineptos políticos, los que vemos con estupefacción la metástasis de corrupción que tenemos encima y con la que está cayendo...   llora pro noobiiiiiiiiiiiis.

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